Muito chato
esse negócio
de perder a poesia
ela chega prontinha
por qualquer motivo
não se escreve
guarda-se o pensamento
para depois
segurando o jogo
palavras perfeitas
mas você não o faz
a inspiração vai e vem
mas você não pode
agora resolvido
vamos as laudas
mas escrever o que
a idéia era bacana
está tudo na mente
mas o que era mesmo
a poesia é fugaz
se você não a pega
não lhe dá atenção
com outro faz a regra
lhe foge
lhe trai
Na oportunidade foi lançada a revista: “Revolta dos Búzios”, levante popular ocorrido em agosto de 1798 na cidade de Salvador, juntando negros e brancos que reivindicavam a implantação da República, o fim da escravidão e a igualdade de direitos. A revista faz parte de uma série que além de ser fonte de consulta, pretende fazer a revisão histórica e mostrar as contribuições dos negros no Brasil. A idéia inicial, é que a revista chegue para todas as escolas estaduais e municipais da Bahia.
Quando se escuta esta pergunta, muita gente aparece com o código eleitoral pronto para citar artigos, parágrafos e alíneas, mas prefiro deixar este formato de resposta para professores, advogados e juristas, não cito os próprios vereadores porque sei que a maioria não tem competência para uma resposta adequada, pois se soubessem responder, também saberiam exercer.
Como posso deixar de registrar para o mundo e principalmente para minha filhinha questionadora, pequenas pérolas que ela produz em suas divagações de quatro anos (cinco), é um ser que questiona até mesmo o próprio sono e a sua falta de controle em evitar que o mesmo se apodere de seu corpo.
A cabeça fervilha louca, não há o que escrever. A tela do monitor brilha em milhões de cores que não percebo, mas estão lá fazendo meus olhos arderem. O teclado pede massagem, as teclas prontas a saltarem. A inspiração pede passagem, indo rápido para outros lugares. Bloco de notas ou word tanto faz. Enquanto penso vou digitando sem critérios, um filme vai passando em minha mente, vejo a violência das ruas, abuso sexual e balas perdidas encontrando alvos de forma desmerecida. Meninos e meninas nos campinhos que pretendem formar craques, no mesmo lugar e em outros becos, sacis quase sem pernas queimam os dedos, a boca e o cérebro. Em ondas vãs estão surfistas nos ônibus e nos trens. Parturientes com braços riscados, hipertensos que sofrem e caem. Operadores e fiscais públicos sem ferramentas, milícias bem armadas. Fóruns e discussões que não servem a nada, políticas públicas bem engendradas por vampiros são articuladas, oportunismos e manobrismos controlam as massas. Sem saber o que escrever, versei longamente sobre um garçom, rebusquei um conto medieval, revi antigos textos, tudo tão fora do contexto, o que detesto protesto, fogem-me as energias ao combate, faltam-me as falas para o debate. E o Brasil a quantas anda? Arrancamos o senador do seu palco, ou derrubamos de uma só vez o teatro? A efervescência só aumenta, no horizonte não existe sustentabilidade, vorazes discursos tecnocratas, mar de lama, anseios do povo jogados num fosso. A boca está seca, a alma encruada, os sentimentos amargos. Fora vagabundos, queremos justiça, transparência, liberdadade. Ficha limpa... Temos navalhas para seus bigodes e barbas.
